Nie jeste艣 tak膮, jak膮 Ci臋 zmy艣li艂em.
Tw贸j kszta艂t nie pasuje do mych wyobra偶e艅.
Inna. Jeste艣 inna.
Odzywa si臋 co raz d藕wi臋k mowy nieznanej,
kt贸rej nie rozumiem i w cale najbardziej nie lubi臋.
I smuc臋 si臋 czasem widz膮c Ciebie tak膮.
Tak trudno mi wtedy nazwa膰 Ciebie moj膮,
jedyn膮, wybran膮, t膮, kt贸r膮 najbardziej
Bo s艂ysz臋 tu偶 obok s艂owa dobrze znane
i 艂atwe, by nimi uraczy膰 swe ucho.
Czym jest owa mi艂o艣膰 co ma tak jednoczy膰?
Nie szuka膰 siebie.
Czym偶e by艂aby ta mi艂o艣膰,
kt贸ra tylko to, co lubi opiewa
i tylko w tym, co jej mi艂e gustuje?
Czy prawdziwie Ciebie kocham,
je艣li kocham tylko to,
co te偶 widz臋 w sobie?
Je艣li przyklaskuj臋 tylko mowie,
z moich s艂贸w sk艂adanej?
Inna. Jeste艣 inna.
Czysto艣膰 mej mi艂o艣ci tylko w tym si臋 zi艣ci,
je艣li ca艂ym sercem inno艣膰 umi艂uj臋.
A Ty mi m贸wisz,
偶e chcesz mie膰 majty w tym samym co ja kolorze.
Magdzie
Lach贸wka, 19.07.2003.